INTENTO
Quise hacerte en el verso rastrero
de tu propia música.
No pude.
Me pregunto el porqué
y no hay respuesta.
Quizá en esa taberna,
viejo acordeón musical
estás desafinando poesía.
Poesía sin ritmo y sin rima.
Poesía triste,
vieja poesía.
¿De qué que te hicieron el alma?
Acaso de lengüetas de papel
de periódico
y por eso están tan sucio
y arrugado.
Viejo acordeón sin ritmo.
Viejo acordeón sin rima.
Viejo acordeón de tasca
pestosa y sin vida.
Amalio Jiménez