Recuerdos
Los pensamientos
escapan por mi mano
como un juego de letras y cuchillos.
Un sabor a viento seco
horada la noche,
hunde su aliento en el papel
y hiere a fuego las palabras.
Por una arista, a lo lejos,
anda de canto algún poema.
Mañana seremos
un recuerdo escrito,
hilvanado entre silencios.
Cabe pensar lo que fuimos
y con seguridad que no seremos.
Aunque todo,
la ajustada silueta de los mapas
−angustiosa incertidumbre
de andar perdido entre fronteras−
cabe en el hueco de la mano.
Solo soy esto y ahora.
Soy libre sin condición
ni dogmatismo,
con absoluta certeza
de que nada me obliga,
salvo mi voluntad
y saber que estoy de paso.
Soy del aire y de la tierra,
y de ese océano de los tiempos
que corroe acantilados.
No me inquietan
la navegación y el oleaje.
Soy del aire y lo respiro.