Pana Rota
Quiero creer que quiero ser esto.
Soy un cateto
que conoce hipotenusas
soy una pluma bucólica
que se sumergió
en la tinta
para poner fin
a tanta tonta
Como buen crío de pueblo
me crié entre los huertos
donde los huevos
se demostraban
fumando en lavaderos
escondidos
para evitar el rumoreo
de la zona
Acostumbrado a las acequias
donde nos bañábamos
sin pagar entrada
y donde aprendimos
que las tajaderas
sirven para controlar el agua
Cogíamos los tablones
amarrados con cuerdas mohosas
provocábamos inundaciones
en huertas tiesas
para poder tirarnos a bomba
Y era la bomba
30 centímetros de agua
y hasta carreras de largos
no me jodas
todo era vicio
hasta que llegaba el viejo
que quería regar su huerto
Y a correr por el campo
¡cabrones! ¿Os creéis que la regalan?
Quitad ya esas putas tablas
"tontoslaba"
no veis que jodéis
la rotación del agua
Veraneos
sin anuncios
poco más que una bici
y un altavoz
Y haya donde parasemos
una sombra voluminosa
y fría
que nos incitaba
a prender la llama
Sin incendios
todo serio
éramos críos
no estúpidos
todos sabíamos que pasaba
con las "chustas"
y las hierbas secas
por eso era la propia ordana
quien nos bajaba los humos
y la temperatura
una gozada
Al final es lo que había
donde sino se iban
a meter un grupo de niños
sin colegio.
Planeábamos el futuro
entre saltos y calos
para acabar buscando
por la geografía cercana
pasos, acantilados y calas
Donde poder quedar
sin soportar miradas
de vecinos
aburridos en sus casas
¿Burros? Tal vez
¿Tozudos? No lo dude usted
maño y de pueblo
aquí se dice "si, por los cojones"
cuando alguien quiere decir" ni muerto"
Así que si.
Labriegos, campos y acequias
De esto iba mi infancia
de vivir en el tópico
de la incultura
y acabar mirando
a quien me juzgaba desde la altura.
¿Qué me inspira a escribir?
La respuesta fácil es: los sentimientos.
Sentimientos que no me han enseñado a entender ni a compartir.
Supongo que cuando escribo saco de mi cerebro algo
Lo que siento en ese momento aunque no entiendo
Lo que sé expresar solo a través del cuaderno
Algo que tampoco entiendo, ¿de donde viene eso?¿Con que fin?
Caos incesante duda constante miedo a perderlo pero sanar al hacerlo
Paradojas nos acompañan, la ironía el karma
Las ilusiones generadas para controlar y que solo ciegan la verdad que vemos
Tampoco queremos creer pero nos sentimos impelidos a hacerlo
Como un don inentendible o un grillo que susurra en la noche
El talento aparece cuando te expones al papel, y a pesar de saber que vas a dejar algo, hacerlo.
Nuestros fragmentos completarán las heridas de otros.
Y los que no utilicemos serán los que hereden a quienes dejemos al irnos
Tener pasado hace posible el futuro, aunque llegar no consiga remediarlo
El tiempo hace todo increíble hasta la muerte tiene sentido en él
Podríamos intentar mejorar y también ir a peor, desde arriba solo se puede bajar
El infinito solo esta afuera, dentro tenemos un fin, igual que un principio
Sentir el peso de la pluma enseñó en el pasado y ahora cualquiera pone sobre su mesa un teclado
Escuchar más de cerca suele ser malo, hasta que encuentras una canción y alejas lo malo
Tal vez mi inspira el animal, igual la sangre fría de lagarto
Aunque el instinto me guía siempre acabo ignorándolo
Pero al final del día son los míos, tener cerca otra persona palpitando
La soledad es exigente pero nunca abandona al acompañado
Los gatos viven bien pero mueren atropellados
los humanos no tanto y conducen
Son las plantas las que tienen raíces y aún así eso no impide que las arranquen
Escribir es exigente, escribir sabe todo el mundo, escribir al final es mover la mano
Varitas de mago o artefactos milenarios, los relicarios eternos que son los recuerdos
Al final la influencia es algo, las ganas otra cosa pero querer aúna ambas
Léelo del derecho o del revés, no tiene sentido alguno así que empieza otra vez.
Yayas, Yoyas y yo ya
Coronamos 2020
antes de empezar
de la tercera World War
a una epidemia medieval
Máscaras de cuervo
y buitres en el bar
quién le diría a España
que estos iban a cerrar
Nos amenazan con dolor
pero dolor emocional
de exponer a nuestras yayas
a la gripe de Satán
En dos semanas pasamos
de tener ideas y pensar
a comportarnos como tontos
que quemaban brujas en comunidad
Reza a Dios, nuestro señor
que él no es de matar
como mucho de castigar
si no confías en que vendrá
Cien años de avances
para dar marcha atrás
sin siquiera mirar
reírse aquí es deporte nacional
Y ahora los hados
nos han ofertado
una prueba de destreza
y aquí somos todos de pandereta
¿Y que ha pachado?
Pim, Pam, dos yoyas
y nos han sentado
aislado y confinado
Más temor que la Inquisición
y una patrulla de fusilamiento juntos
primera vez en 200 años
que obececimos y punto
Generando como castigo
dos empidemias, no una
la que ataca al corazón
y amenaza con arrebatar nuestras almas
Y la de cuatro ineptos
que a través de internet
se han puesto de acuerdo
en creerse microbiologos que acabarán muertos
Yo ya
Hasta aquí llegó mi fe en vosotros
siempre viendo el lado bueno
algo aprendido de mi yaya
Pero yo ya
los periodistas que van de virólogos
y los influencers que convencen
a sus fans de que curan hasta el cáncer
con la lefa de sus huevazos gordos
De verdad que yo ya
dos semanas sin ver a la yaya
y sin salir de casa el tiempo no avanza
las putas saetas no se mueven
y ganan las ganas de defenestrar mi pc
la silla de mi escritorio
ha empezado a hablarme
esta hasta los huevos
de tener mis huevos
en su cara
y está en lo cierto
Gabe Newell me ha hablado
a través de Steam
para que quite el polvo
a todos esos juegos
que compré en bundles
porque ¡joder! 7 juegos 2 dólares
Puta que oferton
comprar y descansar
que jamás le daré a instalar
síndrome de Diógenes digital
empiezo a odiar todo a todas horas
las putas nubes me hacen peinetas
a través de la jodida ventana
y ahí me quedo
soñando con poder volar para salir
de mi casa
"Tampoco es tanto, gilipollas"
dicen aquellos que controlan
"tus abuelos eran llamados a guerras
tu a sentarte en tu sofá, no me jodas"
el problema de esta cuarentena
no es quedarme en casa, idiota
es que me obligues a restringir
contacto con MIS personas
esas entidades vivas
que evitan
que quiera abandonar
la vida cada día
porque siempre está jodida
a no ser que te bañes en dollars
siempre estarás a punto de la estacada
y la única manera que tengo de evitarlo
es juntarme con aquellos que alimentan
todo aquello en lo que tengo fe, gilipollas.
Mi puta crisis personal
no es viciarme a la consola
es mantener la llama viva
compartiendo tiempo
con aquellos que aprecian
mis sonrisas
tanto las mías
cómo las que provoque
mi contacto
y eso es lo malo
el contacto
Que en vez de enseñar a la gente
a entender todo lo que implica el contagio
os limitais a tratarnos como a estultos
y nos encerrais y mantenéis vigilados
la cárcel más grande del mundo
y empleando además al funcionario
figuras ya de por sí maltratadas
a las que les atais una puta soga
por temor a que vuestra ineptitud
os enfrente a la justicia
pero no a la de la toga
Tontas, tontas, tontas
todas las personas son tontas
por creer aún hoy día
que esos que mandan
son los que nos salvan
yo quiero dar las gracias,
pero darlas de verdad
a la sanidad, a la educación, a la policía,
bomberos y todo el copón
por ser verdaderos héroes
en épocas que parecen regidas por un bufón
lo que debería unirnos
sois vosotros, vuestro apego
vuestra vocación, vuestra dedicación
porque está claro que a los ineptos
solo les interesa lo nuestro,
no nosotros.
Y esa es la verdadera pandemia, hermanos
la pandemia camuflada por los medios
que han dado las gracias al cielo
que este bicho dejará muertos
así no tenían que buscar escusa
para hablar de morbo y muerte.
Te quiero yaya, te quiero de verdad
y no sé si cuando todo esto acabe
podré volver a abrazarte
o sólo podré soñarte
pero eres la principal causa de mi fe
y siempre lo serás
pero si es la ineptitud política
lo que de ti me priva
será la yoya
que de verdad me haga decir
yo ya.
Ella no se merece nada de esto
ni ella ni ninguna otra
y quien de verdad se lo merece
compra el tiempo al que no le sobra.
Tiempo
Espero sentado
mientras el tiempo vuela.
El reloj avanza
espero tu vuelta.
He visto como se marchitan
las rosas de un campo florido.
He contemplado atónito
cómo las hojas caen pesadas
creando suelos coloridos.
He observado melancólico
cómo las trágicas calles
transforman mis lloros
en hielo frágil y frío.
Vuelvo a mirar el reloj,
cruel me señala y ríe.
Le parece gracioso
mi desespero,
pues él tiene
bajo su poder el tiempo.
Tiempo en el cual
paciente espero
que algún día de estos
se haga real tu regreso.
(O que ponga fin a este desasosiego)
Término medio
"La línea que separa la valentía de la temeridad está dibujada con tiza de conciencia"
¿Cómo esperas que sea valiente?
Si el simple hecho de verla
provoca que se me vaya la cabeza
y la voz quede latente.
Si tan solo fuera capaz
de mirar esos ojos ardientes
y confesarle, todavía cabal,
qué su presencia
hace que mi corazón se caliente.
Su alma es la única esencia
qué quiero tocar, tener cerca.
Tan solo unas palabras
me separan de la cordura,
unas palabras que curen mi locura.
Que abran la puerta del cercado.
Que duerman a la cobardía que me vigila.
Y no me deja, ni dormir, ni salir... ni ser.
No hay nada que por ella no hiciera
pero, gallina de mi,
prefiero quedarme en la silla.
Manchando el papel con tinta.
Intentando que no caigan lágrimas.
Pensando en lo que pasaría.
Me acercaría, y al corazón le diría
qué es lo único que me falta en la vida,
qué es la llave de mi celda,
qué es mi quintaesencia,
mi ángel de la guarda
que ella lo es todo
y sin ella todo me falta.
La puerta verde del sótano
Un guante azul de látex
gira el pomo de la chapa
corona pega más que el patex
y aún hay gente que resbala
El sótano del ser humano abruma
pero su puerta siempre es verde
porque a pesar de bromas
en el fondo siempre alberga esperanza
cada peldaño te desgarra
piensas que todo acaba
y sólo acaba de empezar
vas encendiendo luces
para evitar resbalar
pues a hostias es todo rápido
pero si puedo aprender a mi ritmo
más que lógico, sería óptimo.
Las crisis siempre salen caras
pero como todo en este viaje
para experimentar el aprendizaje
hay que arriesgar en el cara a cara
pues a pesar del daño de las balas
muchas manos embarcaron
sin cerebro en el equipaje
lo cual es un ultraje
pues a pesar de no pensar
son capaces de portar navajas
y en este caso el bicho
ha venido con katanas
y por culpa de varios cretinos
perdimos fe, ganamos nichos
Vivo en un barrio rural
o pueblo de la periferia
cómo a mí me gusta llamar
un sitio donde hasta el bus
llega siempre tarde
así que el de Wuhan
vino con regalos
por la tardanza
el miedo hecho enano
y como Ant man
de repente se transformó
en algo gigante
Inútiles, petulantes
con el cetro en la mano
os creisteis brillantes
pero nadie nunca
ha bañado ese cetro en desinfectante
y así estamos
Que nos limpiamos las manos
antes que el ano
y de escupir mierda
pasamos a tragarla
algo a lo que los de abajo
estamos acostumbrados
pero ahí arriba estáis temblando
porque el bicho no discrimina
ni por raza, ni por género
ni por estrato social,
ni por renta.
Y os habéis cagado
y yo me he descojonado
ahora aplaudimos desde casa
porque se ha desvelado
la identidad de nuestros héroes
y no amigos, no son los del cetro
son los servicios y el talante
ellos preocupados
por ir elegantes
y nosotros condenados
a ver una pantalla brillante
así que seguimos igual
sudando
intentando sobrevivir
y fumando antes de dormir
La esperanza está
en el último peldaño
y nosotros llevamos
demasiado tiempo aquí abajo
así que para los que vais llegando
os dejo esto aquí como guía
confiad en ella cuando llegue la criba
que yo estaré arriba
bien alto
cerrando esa puerta verde del sótano
y rezando en honor a mi fe
para que seáis capaces de salir
pues aunque el tablero
haya cambiado
no me transformare en vosotros
no cogeré atajos
estando abajo
aprendes que el mejor pago
es del karma
y siempre paga
tarda
Cómo el bus y el corona
pero paga
y ningún número en un banco
será capaz de alegrar tanto
cómo la justicia poética
disfrazada de destino
con predilección por la risa
y que risas
que risas incluso sin haber salido todavía
por la puerta verde del puto sótano.
Sujetando la llama que ardía
quemando su pasado
y con ello sus mentiras.
Su cuerpo exhalaba el humo
y sus ojos de búho
llovían sobre las cenizas.
Prendió la foto.
Y resistió la quemadura
de su corazón roto.
Su cuerpo estaba
empapado en sudor.
Calada y olvida el rumor
Tratando de encontrar el perdón.
Y se esfuma.
Crece como la espuma.
Y se consume
pues es fuego
lo hace sin razón.
Arde, quema
reduce a cenizas
prende y consume.
Pero nos une.
El humo permite ver mejor
Los ojos se cierran.
Y enfocan ciegos.
A una nueva verdad.
Vista desde arriba.
Viendo lo que quieres ver.
Siendo lo que quieres ser.
Dejando atrás el pasado.
Subiendo alto.
Volando.
Controlando cada cambio.
Tras el primer calo.
Ricardo Asín Peral es delegado permanente de Relaciones con los Escritores Jóvenes de la Unión Nacional de Escritores de España.